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Nel cuore di Roma, il palazzinaro Sasà Chiatti organizza nella sua nuova residenza di Villa Ada una festa che dovrà esse. FV Frangivento Asfanè DieciDieci in anteprima mondiale della festa della Repubblica Italiana, su richiesta dell'Ambasciatore Cristiano Gallo. Negli interni predominano il rosso rubino e il bianco delle pelli conciate e sellate da Gavio ed Emiro Worldwide. . Google Books Epub: come scaricare epub da Google Books. Scarica ti ho conciato. Il gioco degli occhi del drago come. Grey's anatomy stagione 5 torrent download fox. Forever dj mp3. Scarica l'album di lil wayne carter 3. Registrati sul sito per poter scaricare il giornale completo! Scarica l'anteprima del nuovo InForma! 0 1 2 3 4 5 6 7 8 9 10 11 12 13 14 15 16 17 18 19 Festa in casa Muppet Conciati per le feste Grossa raccolta di clip art subito da scaricare dedicati al natale e ai suoi Raccolta di giochi freeware dedicati al natale testati, con anteprima, descrizione, subito da scaricare e giocare in modo .

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E nel sorriso che non ci abbandona nel :orso di tutta la lettura annegano ideali e sentimenti. E soli, alla fine, galleggiano i resti di una civiltà fatua e sfiancata. Incapace di prendere sul serio anche la propria rovina. Gli adepti abbassarono il capo. Dai suoi libri sono stati tratti film di successo, di importanti registi. Brolli e D. Per maggiori informazioni: www. Tu sei forte, tu sei bello, tu sei imbattibile, tu sei incorruttibile, tu sei un… Ah… Ah… Cantautore.

Il loro leader, Saverio Moneta detto Mantos, era preoccupato. La situazione era grave. Per primo se ne era andato Paolino Scialdone detto Il Falciatore. Erano rimasti in quattro. Bisognava fare un discorso molto serio, rimetterli in riga e reclutare nuovi adepti.

Una roscetta secca secca con due occhi a palla che sporgevano sotto le sopracciglia sottili, poste troppo in alto sulla fronte. Su una narice e al centro del labbro aveva un anello argentato. Addosso aveva una maglietta slabbrata degli Slayer. Nonostante avessero superato la trentina si vestivano ancora come una manica di metallari sfigati. Smilzo, un metro e settantadue, occhiali da vista con la montatura in metallo, capelli scuri pettinati con la riga a sinistra. Indossava una camicia azzurra mezze maniche abbottonata fino al collo, pantaloni di velluto a coste blu e un paio di mocassini college.

Un tipo normale. Gente che potevi incontrare per strada e non gli avresti dato una lira. Invece erano i figli prediletti del Demonio. Soffriva di esofagia congenita. Aiutava il padre a montare gli impianti elettrici a Manziana. E i riti di iniziazione con le vergini?

E le orge sataniche? A novembre di un anno prima Murder aveva conosciuto sul treno per Roma Silvia Butti, una studentessa fuori sede della facoltà di Psicologia. Avevano cominciato a chattare su msn e a vedersi a via del Corso il sabato pomeriggio.

La vittima doveva essere vergine. Murder aveva dato la sua parola. Zombie aveva cominciato a ridere. Quella è vergine al cento per cento. E poi, scusatemi, se per caso non lo fosse, che succede?

Saverio, maestro e teorico del gruppo, era preoccupato. Il sacrificio sarebbe inutile, o peggio potrebbe addirittura rivoltarcisi contro. Le potenze infernali, non soddisfatte, ci potrebbero attaccare e distruggere. A quel punto avevano studiato un piano. Murder aveva invitato Silvia Butti per una pizzata a Oriolo Romano. Alla fine della cena la studentessa si reggeva in piedi a malapena e farfugliava cose senza senso.

Il rito era stato consumato e la setta aveva intrapreso il suo viaggio negli oscuri territori del Male. Il problema si era presentato tre giorni dopo.

Le Belve erano appena uscite dal cinema Flamingo dove avevano visto Non aprite quella porta. La ragazza, seduta su una panchina dei giardinetti, si mangiava una piadina.

Non ricordava molto della serata, ma aveva la sensazione di essersi divertita. Aveva raccontato che quando si era risvegliata sotto terra aveva scavato fino alla superficie. Qualche settimana dopo si era fidanzata con Murder. E quindi tecnicamente la messa non è riuscita… — fece Zombie. Il mio primo rapporto… Saverio la interruppe. E poi! Lo sai che Paolino con quelli di Pavia hanno sventrato una suora? Hai capito? Paolo ci vuole fare rosicare, si è pentito di averci lasciato —. Ma aveva la sensazione che non fosse una cazzata.

Sempre il primo della classe. Sempre quello che faceva le cose più esagerate. Bravo Kurtz! Sei il migliore! La nascita dei gemelli. Mangiano e cagano. E la notte non ci fanno chiudere occhio.

Si sono presi anche la rosolia. Aggiungete pure che il padre di Serena si è operato al bacino e tutto il mobilificio sta sulle mie spalle. Ditemi voi come faccio a organizzare qualcosa per la setta? Il capo delle Belve non ascoltava, pensava a Kurtz Minetti. Alto un cazzo e un barattolo. Pasticcere di professione. Aveva già dato fuoco a un rappresentante della Folletto e ora aveva decapitato una suora. Il capo delle Belve, esasperato, sbatté le mani sul tavolo.

Datemi una settimana. Una settimana non si nega a nessuno. Una missione molto pericolosa… — Prese una pausa. Perché a parlare sono tutti buoni. Ma quando arriva il rischio… — Fece una vocina lamentosa. Si rischia tutti il culo nello stesso modo. Sono troppo curiosa… — No! Ho detto di no! Dovete aspettare. Se fra una settimana non vi porto un progetto serio, allora grazie, ci diamo una bella stretta di mano e sciogliamo la setta. Va bene? Gli occhi neri gli erano diventati rossi, riflettevano le fiamme del forno delle pizze.

Scusi lei! Dove va? Fabrizio Ciba. Non mi ha riconosciuto. Era ovvio che il primate non praticava la letteratura ma, porca la puttana, la televisione non la guardava?

Il suo nome non risulta nella lista. Lo scrittore era li per presentare il nuovo romanzo, Una vita nel mondo, del premio Nobel per la letteratura Sarwar Sawhney pubblicato dalla Martinelli, la sua stessa casa editrice.

Toccava a Fabrizio sviscerare gli arcani segreti racchiusi in quel romanzone e darli in pasto al pubblico romano, notoriamente assetato di cultura. Ciba cominciava a scocciarsi sul serio. Se vuoi me ne vado. Fallo passare! È Fabrizio Ciba! Oddio che figuraccia terribile!

Sono mortificatissima! La staranno aspettando tutti. Vada, vada, la prego —.

Fabrizio, ti ricordi di me? Il fotografo arrancava con quei quindici chili di attrezzatura appesa al collo, ma non mollava. Lo scrittore non si diede pena di rispondergli.

Quel rompiballe di Tremagli voleva cominciare senza di te —. Sembri uno straccione. La sala è piena. Tirati su la zip. Fabrizio Ciba aveva quarantun anni, ma era per tutti il giovane scrittore. Fabrizio non dimostrava più di trentacinque anni. Era magro e tonico senza fare palestra. Si ubriacava ogni sera, ma la pancia gli era rimasta piatta come una tavola. Aveva perso i capelli in tenera età ma una lanugine sottile gli era rimasta attaccata al cranio.

La colonna vertebrale gli si era torta seguendo la conformazione di una sedia di Philippe Stark, su cui passava dieci ore al giorno. Le guance gli si erano afflosciate e coprivano come un pietoso sipario il triplo mento. Aveva il ventre dilatato come se glielo avessero gonfiato con un compressore. La Martinelli non badava a spese per quanto riguardava il nutrimento dei suoi editor.

Grazie a una speciale carta di credito, potevano sfondarsi nei migliori e più costosi ristoranti, invitando scrittori, imbrattacarte, poeti e giornalisti ad abboffate di lavoro. Il risultato di questa politica era che gli editor della Martinelli erano una banda di buongustai obesi, con costellazioni di molecole di colesterolo che gli navigavano indisturbate nelle vene. Insomma Leo, nonostante gli occhialetti di tartaruga e la barba, che lo facevano assomigliare a un sefardita newyorchese, e i morbidi completi color verde palude, per le sue conquiste amorose doveva contare sul suo potere, sulla sua spregiudicatezza e sulla sua ottusa insistenza.

Questo non valeva per le donne della Martinelli. Arrivavano alla casa editrice come scialbe segretarie e negli anni della militanza miglioravano costantemente grazie a enormi investimenti sulla loro persona.

Maria Letizia Calligari ne era un esempio emblematico. Nessuno sapeva quanti anni avesse. Chi diceva che ne avesse sessanta portati bene, chi trentotto portati male. Le malelingue bisbigliavano che non guidava per non avere la patente nella borsa. Prima del trattato di Schengen andava alla fiera di Francoforte da sola, per non mostrare il passaporto.

Ma un errore, una volta, lo aveva commesso. Una sera, al Salone di Torino, si era lasciata sfuggire di aver conosciuto Cesare Pavese.

Spacca il culo ai passeri —. Fece due saltelli sul posto. Si sgranchi il collo. Il leader delle Belve di Abaddon era al volante della sua Ford Mondeo nel traffico che avanzava verso Capranica. Solo che adesso era in ritardissimo. Serena lo aspettava per cena. E doveva pure passare in farmacia a prendere gli antipiretici per i gemelli. Ripensava al raduno.

Perché aveva detto alle Belve che se non portava un progetto entro una settimana scioglieva la setta? Al mobilificio, il mese degli affaroni era stato un massacro.

Sulla carta era una bella azione. Se fatta nel modo giusto, poteva uscire fuori una cosa veramente carina. Ma riflettendoci meglio aveva deciso di abbandonarla. Intanto di fronte al cimitero era un viavai di macchine che non finiva più, quindi si doveva entrare a tarda notte.

Il muro di cinta era alto più di tre metri e cosparso di cocci di bottiglia. Fuori dai cancelli si davano appuntamento bande di adolescenti e qualche volta si aggiungeva pure un camioncino che vendeva la porchetta.

Troppi casini. Era oramai da tempo che per nascondere le sue attività sataniste le raccontava di essere un campione di giochi di ruolo. La storia non avrebbe retto ancora a lungo. Serena era sospettosa, continuava a fargli un mucchio di domande, voleva sapere con chi giocava, se aveva vinto… Per farla stare più tranquilla, una volta, aveva organizzato a casa una finta partita con le Belve. Ma quando sua moglie aveva visto Zombie, Murder e Silvietta, invece di tranquillizzarsi era diventata ancora più sospettosa.

Fece un respiro e rispose al telefonino. Ci deve essere stato un incidente. Serena gli rispose con la solita delicatezza. Che ho fatto? Vuole trecentocinquanta euro. Dice che è per te. Ma che, devo pagare? Oddio è arrivata la Durlindana. Aveva comprato su eBay la fedele riproduzione della spada di Orlando, il paladino di Carlo Magno. La leggenda vuole che fosse appartenuta prima di lui addirittura a Ettore di Troia.

Ma quel cerebroleso di Mariano, il portiere della sua palazzina, avrebbe dovuto intercettarla. Serena non doveva sapere nulla dello spadone. Trecentocinquanta euro! Ma che ti sei comprato? Lui era un satanista. Saverio intanto sbatteva la nuca contro il reggitesta e mormorava: — Che casino… Che casino… — Qui dice che viene da The Art of War di Caserta… Una spada? Mantos scosse la testa. La pupilla destra fu impressionata da un enorme cartello al lato della strada. È una sorpresa.

Lo vuoi capire? A me pari matto. Ci fu un istante di silenzio. Lo mette sopra al caminetto, no? In montagna, dici? Nella baita di Roccaraso? Cucciolo, alle volte sai stupirmi. Molti erano in piedi lungo i corridoi laterali. Alcuni studenti universitari erano seduti a terra a gambe incrociate di fronte al tavolo dei conferenzieri.

Altri si erano appollaiati sui cornicioni delle finestre. Strano che non ci fosse nessuno appeso ai lampadari di Murano. Trecento teste si girarono e ci fu un istante di silenzio. Ciba camminava con addosso seicento occhi che lo osservavano. Tipo alieno teletrasportato dalle grotte venusiane. Il messaggio corporale che inviava era semplice: Io sono il più grande scrittore esistente sulla terra, eppure capita anche a me di arrivare in ritardo perché, nonostante tutto, sono una persona normale, proprio come voi.

Appariva esattamente come voleva apparire. Giovane, tormentato, con la testa fra le nuvole. Una star. Un attore inglese che aveva il dono di scrivere come un dio. Finalmente giunse al tavolo dei presentatori. Lo scrittore indiano era seduto al centro. Assomigliava a una testuggine a cui hanno sfilato il guscio, e infilato una tunica bianca e un paio di occhiali da vista con la montatura nera.

Aveva un volto placido e due occhietti liquidi e distanti. Un tappeto di capelli neri tirati indietro con la brillantina lo aiutava a non assomigliare a una mummia egizia. Sangue misto. Mezza indiana e mezza caucasica. Una bacchetta cinese teneva disordinatamente insieme i lunghi capelli. Ciocche scomposte, color catrame, le cadevano sul collo magro. Una bocca piccola e carnosa, pigramente aperta, risaltava come una prugna matura sul mento appuntito. Indossava una camicetta di lino bianco, aperta quel tanto che basta per mettere in luce un décolleté né troppo piccolo né troppo abbondante.

Le braccia color bronzo finivano con dei polsi sottili coperti di pesanti bracciali di rame. Le dita finivano invece con delle unghie laccate di nero.

Gambe eleganti spuntavano da una gonna scura. I piedi magri erano fasciati da sandali greci e anche le unghie dei piedi erano coperte dallo stesso smalto nero delle mani. A Fabrizio Ciba lo stimato professor Tremagli, senza usare mezzi termini, stava parecchio sui coglioni. Non lo aveva mai aggredito con le sue velenose recensioni ma non lo aveva nemmeno mai elogiato. Mai un accenno, mai un commento su Fabrizio.

Ma quando la rabbia era sbollita aveva cancellato il file. La prima regola di ogni vero scrittore è: mai e poi mai, nemmeno in punto di morte, nemmeno sotto tortura, rispondere alle offese. Tutti aspettano che tu cada nella trappola della risposta. No, bisogna essere intangibili come un gas nobile e distanti come Alpha Centauri.

Ma gli era venuta voglia di aspettare il vecchio sotto casa e strappargli quel suo cazzo di bastone e percuoterglielo sulla zucca come fosse un tamburo africano. Che piacere, e avrebbe rinsaldato la sua fama di scrittore maledetto, di uno che alle offese letterarie risponde con le mani, come gli uomini veri e non come gli intellettuali del cazzo con acide rispostine in seconda di cultura.

Le prime a cadere anestetizzate sarebbero state le vecchie babbione, poi le autorità, poi tutti gli altri, compreso Fabrizio e lo scrittore indiano. La prima operazione la svolse rapidamente. Chissà, forse speravano di venderne qualche copia. La dea si chiamava Alice Tyler. Il vecchio, ad occhi chiusi, faceva si con la testa con la regolarità di una pendola. Quindi non era solo la traduttrice della serata.

Bella come Naomi Campbell e intelligente come Margherita Hack. Da qualche tempo Fabrizio Ciba aveva preso in considerazione la possibilità di costruire una relazione stabile con una donna. Questo, forse, poteva aiutarlo a concentrarsi sul nuovo romanzo, fermo al secondo capitolo da tre anni. Alice Tyler Alice Tyler? Dove aveva sentito quel nome? Per poco non cadde dalla sedia. Sarà andata a cena con Parker che poi se la sarà scopata in uno squat londinese, tra cicche spente sulla moquette, siringhe usate e lattine di birra vuote.

Un dubbio atroce.

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Ma avrà letto i miei libri? Doveva saperlo ora, subito, immediatamente. Era un bisogno fisiologico. Se non ha letto i miei libri e non mi ha visto in televisione, potrebbe pensare che io sia uno qualsiasi, scambiarmi per uno di quei mediocri scrittori che campano di presentazioni ed eventi culturali.

Qualsiasi rapporto paritario, dove lui non era la star, gli provocava sgradevoli effetti secondari: secchezza delle fauci, vertigini, vomito e diarrea. Per corteggiarla avrebbe dovuto contare solo sulla sua avvenenza, sulla sua tagliente ironia, sulla sua imprevedibile intelligenza e non sulle sue opere.

Nelle settimane passate, un paio di volte, Ciba aveva provato a leggere il tomone indiano ma dopo una decina di pagine aveva acceso la televisione e si era guardato i campionati di atletica. Aveva chiamato un suo amico… un suo fan, uno scrittore di Catanzaro, uno di quegli esseri insulsi e servili che gli ronzavano intorno cercando, come scarafaggi, di nutrirsi delle briciole della sua amicizia.

Uno che forse, in un futuro indefinito, avrebbe fatto pubblicare dalla Martinelli. Fabrizio, in pubblico, non leggeva mai. Parlava a braccio, si faceva ispirare dal momento. Era famoso per questo talento, per la magica sensazione di spontaneità che regalava ai suoi ascoltatori. La sua mente era una fucina aperta ventiquattro ore su ventiquattro. Parlava di una saga familiare di musicisti. Tutti costretti, per un imperscrutabile destino, a suonare il sitar per generazioni e generazioni.

Il titolo era La congiura delle vergini. E allora perché nel riassunto si parlava di Una vita nel mondo? Un terribile sospetto. Quel testa di cazzo aveva toppato libro. Non si parlava per niente di suonatori di sitar, ma di una famiglia di donne nelle isole Andamane. Lo faceva disperare che la Durlindana pagata trecentocinquanta euro sarebbe finita sul caminetto del suocero.

Saverio Moneta aveva comprato quello spadone pensando di trucidarci il custode del cimitero di Oriolo o comunque di usarlo come arma sacrificale per i riti di sangue della setta. Ci deve essere stato davvero un incidente. E se ad esempio ammazzassimo padre Tonino, il prete di Capranica? Ti prego… Serena… Ancora? Doveva essere il vecchio bastardo che si nascondeva per cercare di fotterlo.

Egisto Mastrodomenico, il padre di Serena, aveva settantasette anni eppure smanettava con i telefonini e i computer come un ragazzetto di sedici. Il rendimento dei quindici venditori era monitorato tutto il giorno, neanche fossero dentro un reality. E Saverio, che era a capo del reparto Mobili Tirolesi, aveva quattro obbiettivi puntati su di lui.

No, stasera non ce la faccio a sentirlo. Mantos odiava il suocero con tale intensità che gli era venuta la colite spastica. Il vecchio Mastrodomenico trovava ogni occasione per umiliarlo, per farlo sentire un povero inetto, uno scroccone che continuava a lavorare nel mobilificio soltanto perché era sposato con sua figlia.

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Lo offendeva non solo davanti ai colleghi, ma anche con i clienti. Una volta, durante le offerte di primavera, gli aveva dato del cretino urlandolo nel microfono acceso. Allora tutto sarebbe cambiato. Serena era figlia unica e lui sarebbe diventato il direttore del mobilificio. Gli era successo di tutto. Gli avevano tolto la milza. Gli avevano asportato una cisti sebacea da un orecchio e per poco non era rimasto sordo.

Aveva un occhio devastato dalla cataratta. Era stato in coma tre settimane e si era risvegliato più incazzato di prima. E come se non bastasse durante il battesimo dei gemelli era cascato dalle scale della chiesa e si era rotto il bacino. Ora viveva su una sedia a rotelle e toccava a Saverio portarlo al lavoro la mattina e riportarlo a casa la sera.

Il telefonino continuava a suonare e a pulsare nella vaschetta accanto al cambio. Non era la voce del vecchio. E non poteva conoscere la sua identità satanica. Dietro, i clacson suonavano e Saverio urlava a Kurtz: — Un momento… Sto al volante. Un momento che accosto. Che voleva da lui Kurtz Minetti? Poi si rivolse al pubblico. Si maledisse nel momento stesso in cui quelle parole gli uscirono di bocca.

La sua mente era uno schermo nero. Uno scrigno svuotato. Un universo freddo e senza stelle. Un barattolo di caviale senza il caviale. E lui non aveva una minchia da dire. Il pubblico che pendeva dalle sue labbra. Il pubblico che si domandava che cosa aspettasse a cominciare. La guerra del fuoco. Un canyon. Vegetazione bassa. Tre piccoli esseri pelosi, alti un metro e mezzo, coperti di pelli di gazzella sono al centro di un fiume. La corrente è impetuosa, non è un fiumiciattolo qualsiasi ma un fiume con tutti i crismi.

Fabrizio fece una pausa tecnica. Gli arriverà alle ginocchia, ma la corrente è maledettamente forte. E loro devono attraversare il fiume e avanzano poggiando con attenzione un piede alla volta.

Al centro della cesta traballa una piccola fiammella, una minuscola fiammella preda dei venti, una fiammella che rischia di spegnersi, piccina, che va alimentata continuamente con fascine e pale di cactus secche che gli altri due stringono tra le braccia. Di notte, fanno i turni per tenerla accesa, rannicchiati dentro una caverna umida. Dormono con un occhio solo, attenti che il fuoco non si spenga.

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Per trovare la legna devono affrontare le bestie. Enormi, paurose. Tigri dai denti a sciabola, mammut pelosi, mostruosi armadilli con code appuntite. I nostri piccoli antenati non sono a capo della catena alimentare. Stanno in una buona posizione nella hit—parade, ma sopra di loro ci sono un paio di esseri con un caratterino per niente amichevole. Possiedono denti affilati come rasoi, hanno veleni capaci di inchiodare un rinoceronte in trenta secondi.

Il pubblico non era più li, era nella preistoria. In attesa che lui proseguisse. Fabrizio si chiese perché cazzo li avesse portati nella preistoria, e dove stava andando a parare.

Ma non importava, doveva proseguire. Il più grosso, il portatore del fuoco, è in testa alla fila. Sente i muscoli urlare di dolore ma avanza trattenendo il respiro. Sembrava di si. Che ci vuole ad accendere un fuoco? Vi ricordate il libro di storia delle medie? Dove stanno queste maledette pietre focaie? Ne avete mai trovata una durante una passeggiata in montagna? Io no. Prendete da terra due pietre e tac, una scintilla.

No, amici miei! E i nostri antenati, sfortunaccia loro, vivono solo cento anni prima di quel genio, un genio senza nome, un genio a cui nessuno ha pensato di dedicare un monumento, un genio al livello di Leonardo da Vinci e Einstein, che scoprirà che certe pietre, ricche di zolfo, sfregate tra loro producono scintille.

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Questi tre, per avere il fuoco, devono aspettare che un fulmine cada dal cielo e bruci una foresta. Lo rivedrà dopo tre anni —.

Risate del pubblico. Addirittura partono un paio di brevi applausi. Va preservata, mantenuta alta, alimentata. Ve lo chiedo per favore. In piedi un attimo. Grazie di esistere! Anche Tremagli, a malincuore, dovette alzarsi e applaudire a quella pagliacciata. Fu subito imitata da tutti. Fiammelle si accesero ovunque.

Qualcuno spense i grandi lampadari e la lunga stanza fu lugubramente illuminata da cento fuocherelli. Sembrava di stare a un concerto di Baglioni. Lo scrittore era soddisfatto.

Ti aspetto domani a Pavia per un pranzo di lavoro. Ti ho fatto prenotare un aereo per Milano. Ti faccio venire a prendere a Linate da uno dei miei seguaci —. Kurtz aveva una voce rassicurante e senza accento. Era impossibile. Si fece coraggio. Mi dispiace, ma non posso proprio —.

Questo ora mi sbatte il telefono in faccia. Kurtz, più che scocciato, sembrava spiazzato. Mi hai beccato in un periodo difficile.

Kurtz prese un respiro con il naso. Non è sicuro. Ti posso solo accennare qualcosa. Il nostro sito internet registra cinquantamila contatti al giorno e abbiamo un calendario ricchissimo di iniziative. Organizziamo orge, raid, messe nere ed escursioni ai luoghi satanici, come la pineta di Castel Fusano e le grotte di Al Amsdin in Giordania. Abbiamo anche un cineforum dove proiettiamo i bellissimi del cinema demoniaco.

La voce gli era cambiata, era diventata più accattivante. Quel discorso doveva averlo fatto già parecchie volte. Continuiamo ad avere la sede storica a Pavia ma oramai, vista la situazione, abbiamo deciso di espanderci e di fare un passo in avanti. E qui mi subentri tu, Mantos. Come io? So che stai avendo problemi gestionali con le tue Belve di Abaddon. È una problematica comune a tutte le piccole sette. Scusa se sono franco, ma siete una realtà insignificante nel duro panorama del satanismo italiano.

Abbiamo in programma di cercare nuovi adepti e compiere azioni che ci possano far notare nel mondo del satanismo. Siamo pochi, ma parecchio affiatati. Kurtz intanto andava avanti per conto suo. Mi ha detto che hai carisma, voglia di fare, e sei un fervente fedele di Satana. E come tu mi insegni per essere il capo di una setta satanica bisogna amare le forze del Male più di se stessi.

Era sicuro che Paolo lo odiasse. Ci sto. Valuteremo caso per caso se accettarli. La voce di Kurtz era tornata piatta. Le automobili erano ancora incolonnate. Sembrava un serpente luminoso. Davanti a un punto Sma si affollava la gente con i carrelli.

La luna, oltre i tetti, assomigliava a un pompelmo maturo e la stella del Nord, quella che conduce i marinai… Era quella la stella del Nord?

Non mi sento molto bene. Colpa delle pappardelle al sugo di lepre, gli erano rimaste sullo stomaco. Kurtz continuava a spiegare: — … Nel primo periodo potresti dividerti le responsabilità con Il Falciatore… Fa troppo caldo qua dentro… Stava perdendo il filo del discorso, spinse il tasto del finestrino.

Mantos ci sei? Saverio Moneta avrebbe voluto dirgli di si, che era un onore, che era felice di fare il rappresentante del Centro Italia e Sardegna, eppure… Eppure non gli andava.

Saverio aveva desiderato per tutti gli anni delle superiori un motorino e suo padre gli aveva promesso che se avesse preso sessanta alla maturità glielo avrebbe regalato. E suo padre era tornato dal lavoro e gli aveva mostrato il suo vecchio e puzzolente Malaguti. È tuo. Saverio si aspettava un motorino nuovo. Mi dai il tuo? Questo non ti va bene? Che ha che non va? Cosi si erano trovati a piedi sia lui che il padre. Non poteva mollarli.

Kurtz lo voleva fottere. Come lo aveva fottuto suo padre con il motorino. Come lo aveva fottuto Serena dicendo che sarebbe stata la sua geisha e che due gemelli, alla fine, è la stessa cosa che averne uno.

Per quello era diventato un satanista. Perché tutti lo ingannavano. Saverio Moneta li odiava tutti. Tutti quanti. E alla fine Saverio ne aveva fatto la sua religione. E di Satana il suo Dio. E Kurtz era come tutti gli altri. Come cazzo si permette a dire che le Belve di Abaddon sono una realtà insignificante? Non sono interessato. Grazie, ma rimango a capo delle Belve di Abaddon.

Kurtz era sorpreso. Riflettici bene. Le Belve di Abaddon saranno pure una realtà insignificante come hai detto te. Le Belve saranno una realtà con cui tutti dovranno fare i conti. Aspetta e vedrai. Siete finiti. Non è detto proprio per niente. E poi piuttosto che essere il tuo rappresentante mi faccio prete —. Chiuse la conversazione. I resti del tramonto si erano dissolti e le tenebre erano calate sulla terra.

Il leader delle Belve di Abaddon mise la freccia e riparti sgommando sulla provinciale. Era arrivato in aereo da Los Angeles quella mattina, dopo due sfibranti settimane di presentazioni negli Stati Uniti, e ora voleva solo tornarsene in albergo e allungarsi sul letto.

Avrebbe cercato di dormire, non ci sarebbe riuscito, e alla fine si sarebbe preso un sonnifero. Il sonno naturale aveva abbandonato il suo corpo da tempo.

Avrebbe voluto chiamarla. Dirle che gli mancava. Che sarebbe tornato presto. Lo scrittore che aveva parlato del fuoco era contornato da un capannello di lettori che volevano il suo nome autografato sulla loro copia. E per ognuno il giovane aveva una parola, un gesto, un sorriso. A lui non importava più niente di tutto questo.

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Di cosa gli importava? Di dormire. Di farsi sei ore di sonno senza sogni. Anche il giro del mondo che lo avevano obbligato a fare dopo il Nobel non aveva alcun senso. Il libro lo aveva scritto. Un libro che gli era costato dieci anni di vita. Non era sufficiente questo? Non bastava? Durante la presentazione non era riuscito ad andare oltre i ringraziamenti. Non come lo scrittore italiano. Aveva letto il suo libro in aereo. Un romanzo piccolo e scorrevole.

E gli era piaciuto. Avrebbe voluto dirglielo. E non era gentile rimanersene da una parte. Il giorno dopo sarebbe stato felice di rispondere alle loro domande. Le piace la pasta alla carbonara? Sawhney le mise una mano sul braccio. La testa non gli funzionava più. La donna gli venne in aiuto. Rimanga qua.

Glielo chiamo subito —. È lui che ha vinto il Nobel, non io —. Fabrizio Ciba cercava di arginare il mare di libri che lo stavano sommergendo. Gli si era indolenzito il polso da quante firme aveva fatto. Aspetti un attimo… Ah, le è piaciuto Erri, il padre di Penelope? Le ricorda suo nonno? Anche a me.

Non ho mai letto i suoi libri. Ma dicono che sono troppo belli. Lei è tanto bravo… e bello.

La guardo sempre alla televisione. Sulla faccia di Ciba era stampato un sorriso gentile. Un altro libro. I miei figli, hanno sei e otto anni, lo leggeranno quando saranno più gra… Li detestava.

Erano una massa di ignoranti. Un branco di pecore. Del loro apprezzamento non se ne faceva nulla. Sarebbero accorsi con lo stesso entusiasmo per le memorie familiari del direttore del Tg2, per le confidenze amorose della più insulsa valletta televisiva.

Se avessero potuto gli avrebbero strappato un pezzo del vestito, una ciocca di capelli, un dente, e se lo sarebbero portato a casa come una reliquia. Non ce la faceva più a essere gentile. A sorridere come uno scemo. A cercare di essere modesto e accondiscendente.

Di solito riusciva a mascherare benissimo il fastidio fisico che provava per il contatto umano indiscriminato. Era un maestro della finzione. Quando era il momento, si lanciava nel fango convinto che gli piacesse. Da quei bagni di folla usciva stravolto ma purificato. Il sospetto di non avere il comportamento giusto, il contegno di un vero scrittore. Di uno scrittore serio come Sarwar Sawhney. Durante la presentazione il vecchio non aveva spiccicato parola.

Quando vide la povera Maria Letizia farsi spazio a gomitate non potè che gioire. Vado subito! Per favore, fatemi andare. Hai steso tutti con quella storiella del fuoco. Io mi chiedo come ti vengono certe idee. Dobbiamo andare a cena —. Lo prese a braccetto. Sai quanti ne hai venduti stasera? Era un riflesso condizionato. E sai quanti ne ha venduti Sawhney? E domani sei su tutti i giornali. A proposito, ma che pezzo di figa è la traduttrice? Gli occhi gli si fecero improvvisamente buoni.

Rimproverarlo per le stronzate che aveva sparato? Si fece forza. Lo vide in un angolo. Sedeva di fronte alla finestra e guardava le fronde degli alberi graffiare il cielo giallognolo di Roma. I capelli neri brillavano alla luce dei lampadari. Fabrizio si sentiva come un bambino chiamato dal preside per fargli una ramanzina.

Non riesco a dormire. Fabrizio si rese conto che non aveva niente da dirgli. Dello scrittore più importante al mondo. Quello che aveva avuto la miglior rassegna stampa degli ultimi dieci anni.

Gli ha fatto schifo sicuro. Fabrizio Ciba avverti un senso di benessere pervadergli il corpo. Una sensazione simile a quella che provano i tossici quando si iniettano eroina di buona qualità. Lo sfintere ebbe un palpito e contemporaneamente gli si rizzarono i peli delle braccia.

Era come fare una doccia calda senza bagnarsi. Un massaggio senza essere palpato. Non crede? Non aveva sentito nulla. Sono felice. Mi piacerebbe leggere qualcosa di più lungo. Da poco… — in realtà erano quasi cinque anni, — … ho scritto un altro romanzo, Il sogno di Nestore, ma anche quello è abbastanza breve. Ha certamente i mezzi espressivi per farlo. Caricamento in corso Minor Update. Visualizza dettagli.

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